Antes de escrever um poema

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meu avô homem simples
era de mexer nas coisas
mesmo as que ele nem sabia nome
mesmo assim pintava, abria, parafusava
passava cimento, trocava cano, martelava
e se desse vontade, perguntava o nome
quando não tinha, era o que era mesmo
mesmo que fosse um nome torto ou o quê

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porque eu era curioso, mexia nas coisas do vô
e eu mesmo inventava de dar jeito nas coisas
pintando parafuso, martelando cano
passando cimento na tomada e por aí
e nem sei se ele achava graça ou batia
mas assim é que eu achava que tinha que fazer

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agora eu passo horas trabalhando em um poema
e não consigo passar a página
pintei ele na minha parede pra decifrar
e pergunto a um e outro o que acham
ninguém acha nada, me dizem, nada, não sei e você

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então eu pego como meu avô pra consertar o poema
as palavras e as letras pra fazer como acho que é
e vou fazendo, sem muita ferramenta
sem muita pretensão (não se pode espremer um poema com força)

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depois vem aquele moleque curioso
que suja as palavras de tinta, derruba os pingos dos is
e deixa tudo do avesso, do jeito que ele ache que é

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ainda bem
às vezes até esqueço
que a melhor parte da poesia é a brincadeira